Bruno Green

Il faut vivre avant de dire.

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Je roule à l’ordinaire.

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Faire par goût est une fainéantise, faire par obligation est une lâcheté.

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Je parlerai à Dieu lorsqu’il daignera me répondre.

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Se suicider socialement n’est rien, sinon se mettre à l’abri d’une certaine misère.

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Comment peut-on se perdre en vanité après ce que l’Histoire a déjà charrié d’erreurs.

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Dans notre petite condition, mettre un pied devant l’autre est déjà une grande prétention. Certains y parviennent mieux que d’autres.

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Inachevées, mes phrases dessinent des archipels qui gardent l’espoir d’un continent.

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Artisan, lent, laborieux, je n’envisage pourtant pas de passer à la mécanisation.

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A hauteur d’homme toujours… sous la ceinture jamais.

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Absurde démesure de l’époque qui en oublie jusqu’à sa ridicule précarité.

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La bétise est un ingrédient récurent de tout être et toute chose, ne varie que son pourcentage.

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Accepter son incompétence est un travail de longue haleine.

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Si je savais que je dois partir bientôt, je mettrais les bouchées doubles.

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Ni cynisme ni forfanterie, la vie est assez pénible comme ça.

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De deux chemins j’ai toujours choisi le plus mal pavé.

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La plupart des amitiés ne valent que par la distance qui les séparent.

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« Chacun est seul sur terre, traversé par un rayon de lumière et soudain c’est le soir ». Salvatore Quasimodo.

Malgré tout, notre paradis est de ce monde.

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Je ne renonce ni ne renie, mes espèrances restent plus fortes que mes faiblesses.

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Jusqu’au dernier instant, on n’a pas le droit de se tromper sur soi-même, du moins doit-on y consacrer tous ses efforts.

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Il est facile de mettre sur le dos d’autrui toutes les saloperies dont on a soi-même peine à se débarasser.

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A tâtons, lentement, j’ai choisi le chemin de la fidélité.

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Ecrire c’est s’époumonner en silence.

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Braise ou brasier, ma révolte continue de me tenir lieu de foyer.

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Je m’appitoie dira-t-on. Non, je ris de toute médiocrité qui ne mérite aucune pitié.

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Intensité et chaleur sont ce que nous aurons pu, avec quelques-uns, sauver du désastre.

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Nous ne pouvons être tenus pour vivants que par les possibles qui nous attendent.

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La nostalgie c’est hier, l’amour c’est aujourd’hui, l’espoir c’est demain. Le paradis c’est jamais et c’est tant mieux.

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Les mots me sortent de la peau autant qu’ils y entrent.

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On n’est pas sensible n’importe où avec n’importe qui.

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Je l’ai quittée cette terre qui est en moi, pour une autre qui y était tout autant, mais je ne le savais pas.

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A chaque page que je tourne s’ouvre une immensité que j’appréhende de pouvoir combler.

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Le regard que l’on porte sur les choses n’a de sens que si l’on a les yeux ouverts.

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Je suis à l’ouest, d’autre à l’est, avec la distance, insignifiante à mes yeux, insurmontable aux leurs.

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Les plus grandes amitiés sont silencieuses.

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Le vrai poête est un homme de coeur qui, sans rien apprendre, a tout compris.

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J’aurais pu détester le monde et tout ce qu’il porte.

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Les souvenirs se ramassent à la pelle… et pourissent si on ne les brûle.

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Accepter de n’être personne, parmi tous ceux qui crèvent d’être quelqu’un, est finalement très facile.

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J’ai cherché de la tendresse dans le coeur des hommes et ne l’ai souvent trouvée que dans leurs moments de faiblesse.

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Le bonheur est-il un droit quand on sait qu’il n’a que peu de mérite.

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Parler juste ne préserve pas de parler de travers.

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Riche les poches vides. Libre surtout.

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L’essentiel tient en peu de mots.

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Dans la dégradation des relations, l’usure est largement secondée par la surdité.

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J’ai appris à vivre avec ma désespérance, fidèle au point de finir par l’aimer de tout mon coeur.

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Il m’arrive fréquemment de m’absenter de ma vie pour y réfléchir.

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Dans la socialité quotidienne, chacun reste lui-même, ramenant le monde à ce qu’il est : une juxtaposition de folies individuelles.

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La vérité se niche plus souvent dans les anecdotes que dans les grandes phrases.

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Révolutionnaire à vingt ans, démocrate à trente et conservateur à cinquante. Triste poncif.

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A sa grande surprise l’homme vient au monde ébloui par une intensité dont il réalise qu’il s’agit de sa propre vie, au moment même où celle-ci commence à décliner.

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La mélancolie nous accompagne. Elle fait, pour ainsi dire, partie du trousseau.

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Là où je croyais être en fuite, j’étais en quête.

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Ce n’est pas tant que j’ai perdu mes illusions qu’on me les a retirées très tôt.

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Ma lucidité n’a rien d’un désespoir et l’avenir, même s’il n’est pas le mien, toujours reste une promesse.

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Mes doutes sont un courage chaque jour renouvelé.

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« Je ne suis pas né pour me plaire, mon étât de vie c’est la guerre… » Georges Perros.

Partir c’est tendre un miroir dans lequel beaucoup ne souhaitent pas entrevoir leur reflet.

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La plupart des mots ne valent que par les silences qui les séparent.

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Errant au gré des opportunités, ne cotoyant plus leurs rêves que comme on cotoie sa mélancolie dans la lumière pâle d’une fin de dimanche après-midi, les saltimbanques résignés s’en vont vivre leur vie à petit feu.

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De la révolte nait la dignité.

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Je suis un autre de ces va-nu-pieds, épris de poésie, prêt à y laisser sa peau sans même y réfléchir.

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Je ne sais qui a raison et qui a tort mais je sais qui est vivant et qui est mort.

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Compagnons de misère, on aimerait croire que l’on choisit ses amis quand c’est le hasard qui est à l’oeuvre… et nos faiblesses qui font le reste.

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C’est la fatigue qui change les hommes, de petits échecs en vanités déçues, l’amertume s’imisce dans les moindres recoins de l’âme.

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Englués dans de petits combats, à petits bras, l’essentiel perdu de vue, pour beaucoup le superflu est souvent devenu le tracas quotidien.

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Les amours se consument, les amitiés se déchirent, laissant plus de questions qu’elles ne prétendaient en avoir résolues.

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Ainsi l’esprit mettrait le temps à profit pour s’affiner. Foutaises, vieillir est un naufrage…

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Nous aimons nous penser membres d’une même communauté quand nous ne sommes que solitudes juxtaposées.

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Taire sa souffrance c’est souhaiter qu’elle resurgisse.

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« Il est rare qu’un homme dise à ce point l’envers et l’endroit de son étonnement. Quand il le fait, il étonne. Après quoi, on exige l’impossible du mouton à cinq pattes et on le mitraille. » Georges Perros à propos d’Albert Camus.

Je ne cache rien, ni mes mots ni mon coeur et je ne me protège de rien, ni des sentiments ni des intempéries.

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L’amitié est une fille de joie qui ne rencontre l’amour que très exceptionnellement et déteste les hommes plus souvent qu’elle ne les désire.

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La force du nombre fait le confort des lâches.

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Ne nous faut-il pas mourrir un peu chaque jour pour mieux nous acquitter du destin qui nous incombe.

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De ce rien que nous sommes nous nous évertuons à vouloir faire un sommet d’humanité.

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Quelques longs silences entrecoupés de courtes notes de musique auront finalement suffit à combler toutes mes aspirations.

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Vivants parmi les vivants, combien d’entre nous sont déjà morts, d’ennui, de tristesse, de ne pas avoir su choisir.

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Finalement j’aurai empli ma vie de tout mon être et nié à la banalité le droit de la conduire.

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Echappé, j’ai parfois cru ne plus être capable de revenir parmi les hommes.

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On vit plutôt mal que bien mais jamais l’on ne doit oublier de rêver nos lendemains.

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On se plaint que le bonheur aille et vienne oubliant qu’un jour il n’ira ni ne viendra.

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C’est au bord du gouffre que nous aimons marcher, les yeux fermés, espèrant pourtant ne jamais y sombrer.

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Persuadés de défendre nos âmes, nous ne faisons que nous débattre dans un étât que jamais nous n’avons choisi.

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J’ai choisi de ne pas oublier beaucoup de ce que j’ai vu , renonçant ainsi définitivement à ma tranquillité.

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Quand comprendrons-nous que la vie est un fardeau démesuré pour nos fragiles possibilités.

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Et l’on se prend à se demander si l’on a jamais existé pour qui que ce soit… nous ne sommes faits que pour respirer au-delà de nos espèrances.

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Il est cruel de savoir que c’est à deux doigts de la mort que la vie prend tout son sens.

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Dans un monde bouleversé par l’échec, je vois des hommes dont la seule expérience est le constat de leur impuissance.

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Ecrire est un palliatif, une thérapie, un acte définitif constamment remis au lendemain.

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Mortels triomphants, par nos petites victoires du quotidien nous conjurons le trépas que nous devinons à l’horizon, sans oser lever les yeux sur lui.

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Je me hâte de voir dans mon scepticisme chronique l’expression de ma liberté. Ça me rassure… un peu.

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Les plus actifs occupent l’espace, oubliant que si l’agitation attire l’attention, parler fort ne donne pas raison.

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L’époque tend le miroir et le paon fait la roue.

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Ce n’est ni la mort ni ce qui la suit qui nous effraie mais bien le chemin qui nous mène jusqu’à elle.

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S’il n’était cette certitude que nous finirons un jour par tous nous ressembler, tant du dehors que du dedans.

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Notre époque compte plus de célébrités qu’elle n’en mérite.

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Et si ce n’était la poésie, on serait en écriture comme d’autres sont en prison.

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Donner son autonomie à la pensée c’est lui permettre de se retourner contre celui qui la formule.

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Je suis un exilé de corps, un immigré de coeur, un expatrié de la foi.

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Par toutes sortes d’artifices on voudrait nous faire croire que la vie que l’on veut nous faire mener vaut la peine d’être vécue.

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Le sens réside dans ce qui ne peut se quantifier, l’intelligence, la douleur, la beauté… Car tout de même, quel gachis que l’on nous propose.

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La franchise est une lame dont il ne faut jamais hésiter à se servir.

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Ce serait ça l’honnêteté, produire sans arrière-pensées, sans espoir de retour.

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D’une certaine façon nous sommes quelques-uns à être morts avant l’heure. Il nous a été donné le pouvoir de survoler ce que nous sommes. Ce n’est ni douloureux, ni agréable.

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C’est nu que je me présente à vous, en tout cas débarassé de la complaisance qui habille trop souvent le troubadour.

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S’il y a erreur j’en suis comptable. Ce que j’ai dit je l’ai dit et s’il y a impulsivité, jamais il n’y a mensonge.

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Car après tout, à ce fardeau qui nous incombe, jamais nous n’avons postulé.

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Je ne sais pas, je sens…

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Certains, pleins de leur savoir, ont fait le choix de la fatuité, se privant du même coup du regard distant qui ne leur aurait renvoyé que vacuité.

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Vivre digne c’est faire le choix de l’inutile et de l’immatériel, c’est embrasser l’adversité comme son bien le plus précieux.

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J’assêche, j’élague, je dégage le superflu, je marche à l’inverse de l’époque.

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Pas un mot je ne retirerai. Sous le regard de mes amis, de mes enfants, j’aurai la gêne d’être nu mais la fierté d’être honnête.

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Mes mots je les ramasse au quotidien, collecteur laborieux de petits sentiments.

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A écrire on ne résoud rien, on dompte ses ardeurs, on calme sa douleur. Tout au plus.

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Il n’y a d’honneurs que pour ceux qui veulent bien les prendre. Jouer en dehors des règles est un devoir, choisir d’exister à côté de la lumière un acte de courage.

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Ayant enfin daigné revoir nos ambitions et enfin procédé à toutes les simplifications, se peut-il que rien ne se résolve?

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Ultimement, l’unique promesse qui sera tenue est celle du néant.

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Parfois, fugitivement, il nous est donné d’entrevoir la part d’absurdité que contiennent nos vies ordinaires.

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Tout a fini par arriver, passer, s’éteindre. On n’a pas été, on n’est pas, on ne sera pas ce que l’on pensait devenir.

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Epoque de dégueulis abscons généralisé. Ce ne sont pourtant pas les mots qui forcent l’idée, mais bien l’idée qui forge les mots.

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Chasser le faux, refuser les semblants, payer le prix et en tirer fierté.

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Echappé, réfugié en étât de poésie, quelques éclats de bonheur puisés dans la nostalgie.

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Avec l’âge s’assèchent les larmes, car à quoi bon, on le sait que rien ne tourne rond. Si peu mérite notre chagrin, quand l’essentiel de nos peines finit toujours par être derrière nous.

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Chasser cette souffrance dont on finit par croire qu’elle nous a précédé dans la naissance. Combler cette fêlure, cet abysse au bord duquel on se tient, le coeur levé, la vue brouillée.

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Ne jamais se contempler, ne jamais se complaire. Ne jamais se projeter mais dire et faire au plus près de son coeur.

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N’accepter ni l’engourdissement des sentiments, ni le confort de la lâcheté, attiser la révolte et ne rien céder de nos exigences originelles.

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Partir est un abandon, partir est une fuite, partir c’est trahir. Du moins c’est ce que j’entends, quand rester serait courage et acte de résistance. Partir c’est choisir.

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Les amitiés se révèlent dans la distance, à l’éloignement ne résiste que l’essentiel.

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Nous sentirons-nous  jamais libres de n’être rien, de ne plus nous activer, libres de regarder l’eau couler, d’abandonner toute prétention et de reconnaitre notre fragile inutilité.

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La poésie, quelle que soit sa forme, a cela de terrible que c’est elle qui vous choisit. Le contraire n’est que posture.

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La nostalgie ne serait rien s’il n’était cette certitude que le temps effacera tout.

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Ne comptez pas sur moi pour me théoriser. Je sais qui je suis, un peu, à force. Je sais où je vais, de fait, les possibilités s’amenuisent.

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Ecrire c’est se défendre, se mettre à l’abri des coups, un peu, en les nommant avant même qu’ils ne pleuvent.

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J’aime la vie, autant que faire se peut.

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Ma plus grande crainte est de me trouver tout à coup figé dans les regrets, comme un magret dans sa graisse, froide.

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Pour vivre il faut accepter que l’espoir soit un leurre nécessaire.

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Si seulement le vocabulaire courant pouvait nous donner l’assurance de nous comprendre.

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Et je me demande parfois si je suis bien celui que j’observe vaquer à ses tâches quotidiennes.

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Nous possédons tous notre petit théatre quotidien. Cet espace dans lequel, de la cuisine à la chambre à coucher, nous devons entasser nos bonheurs, nos frustrations, nos espoirs et nos souvenirs.

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Nous sommes nombreux à trembler aux mêmes signaux. Je ne suis que celui qui exprime ces tremblements.

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Car elle est bien là la différence. Jamais un chien ne compte le temps qui lui reste à vivre.

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